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Es war einmal ein armer Korbmacher,
der hatte mit seiner Frau sieben Jungen, da war immer einer kleiner als
der andere, und der jüngste war bei seiner Geburt nicht viel über
Fingers Länge, daher nannte man ihn Däumling. Zwar ist er hernach
noch in etwas gewachsen, doch nicht gar zu sehr, und den Namen Däumling
hat er behalten. Doch war es ein gar kluger und pfiffiger kleiner Knirps,
der an Gewandtheit und Schlauheit seine Brüder alle in den Sack steckte.
Den Eltern ging es erst gar übel, denn Korbmachen und Strohflechten
ist keine so nahrhafte Profession, wie Semmelbacken und Kälberschlachten,
und als vollends eine teure Zeit kam, wurde dem armen Korbmacher und seiner
Frau himmelangst, wie sie ihre sieben Würmer satt machen sollten,
die alle mit äußerst gutem Appetit gesegnet waren. Da beratschlagten
eines Abends, als die Kinder zu Bette waren, die beiden Eltern miteinander,
was sie anfangen wollten, und wurden Rates, die Kinder mit in den Wald
zu nehmen, wo die Weiden wachsen, aus denen man Körbe flicht, und
sie heimlich zu verlassen. Das alles hörte der Däumling an,
der nicht schlief, wie seine Brüder, und schrieb sich der Eltern
übeln Ratschlag hinter die Ohren. Simulierte auch die ganze Nacht,
da er vor Sorge doch kein Auge zutun konnte, wie er es machen sollte,
sich und seinen Brüdern zu helfen.
Früh morgens lief der Däumling an den Bach, suchte die kleinen
Taschen voll weiße Kiesel, und ging wieder heim. Seinen Brüdern
sagte er von dem, was er erhorcht hatte, kein Sterbenswörtchen. Nun
machten sich die Eltern auf in den Wald, hießen die Kinder folgen,
und der Däumling ließ ein Kieselsteinchen nach dem andern auf
den Weg fallen, das sah niemand, weil er, als der jüngste, kleinste
und schwächste, stets hintennach trottelte. Das wußten die
Alten schon nicht anders.
Im Wald machten sich die Alten unvermerkt von den Kindern fort, und auf
einmal waren sie weg. Als das die Kinder merkten, erhoben sie allzumal,
Däumling ausgenommen, ein Zetergeschrei. Däumling lachte und
sprach zu seinen Brüdern: "Heult und schreit nicht so jämmerlich!
Wollen den Weg schon allein finden." Und nun ging Däumling
voran und nicht hinterdrein, und richtete sich genau nach den weißen
Kieselsteinchen, fand auch den Weg ohne alle Mühe.
Als die Eltern heim kamen, bescherte ihnen Gott Geld ins Haus; eine alte
Schuld, auf die sie nicht mehr gehofft hatten, wurde von einem Nachbar
an sie abbezahlt, und nun wurden Eßwaren gekauft, daß sich
der Tisch bog. Aber nun kam auch das Reuelein, daß die Kinder verstoßen
worden waren, und die Frau begann erbärmlich zu lamentieren: "Ach
du lieber, allerlieber Gott! Wenn wir doch die Kinder nicht im Wald gelassen
hätten! Ach, jetzt könnten sie sich dick satt essen, und so
haben die Wölfe sie vielleicht schon im Magen! Ach, wären nur
unsre liebsten Kinder da!" "Mutter, da sind wir ja!" sprach
ganz geruhig der kleine Däumling, der bereits mit seinen Brüdern
vor der Türe angelangt war, und die Wehklage gehört hatte; öffnete
die Türe und herein trippelten die kleinen Korbmacher - eins, zwei,
drei, vier, fünf, sechs, sieben. Ihren guten Appetit hatten sie wieder
mitgebracht, und daß der Tisch so reichlich gedeckt war, war ihnen
ein gefundenes Essen. Die Herrlichkeit war groß, daß die Kinder
wieder da waren, und es wurde, so lange das Geld reichte, in Freuden gelebt,
dies ist armer Handarbeiter Gewohnheit.
Nicht gar lange währte es, so war in des Korbmachers Hütte Schmalhans
wieder Küchenmeister und ein Kellermeister mangelte ohnehin, und
es erwachte aufs neue der Vorsatz, die Kinder im Walde ihrem Schicksal
zu überlassen. Da der Plan wieder als lautes Abendgespräch zwischen
Vater und Mutter verhandelt wurde, so hörte auch der kleine Däumling
alles, das ganze Gespräch, Wort für Wort und nahm sich's zu
Herzen.
Am andern Morgen wollte Däumling abermals aus dem Häuschen schlüpfen,
Kieselsteine aufzulesen, aber o weh, da war's verriegelt, und Däumling
war viel zu klein, als daß er den Riegel hätte erreichen können,
da gedachte er sich anders zu helfen. Wie es fort ging zum Walde, steckte
Däumling Brot ein, und streute davon Krümchen auf den Weg, meinte,
ihn dadurch wieder zu finden.
Alles begab sich wie das erstemal, nur mit dem Unterschied, daß
Däumling den Heimweg nicht fand, dieweil die Vögel alle Krümchen
rein aufgefressen hatten. Nun war guter Rat teuer, und die Brüder
machten ein Geheul in dem Walde, daß es zum Steinerbarmen war. Dabei
tappten sie durch den Wald, bis es ganz finster wurde, und fürchteten
sich über die Maßen, bis auf Däumling, der schrie nicht
und fürchtete sich nicht. Unter dem schirmenden Laubdach eines Baumes
auf weichem Moos schliefen die sieben Brüder, und als es Tag war,
stieg Däumling auf einen Baum, die Gegend zu erkunden. Erst sah er
nichts als eitel Waldbäume, dann aber entdeckte er das Dach eines
kleinen Häuschens, merkte sich die Richtung, rutschte vom Baume herab
und ging seinen Brüdern tapfer voran. Nach manchem Kampf mit Dickicht,
Dornen und Disteln sahen alle das Häuschen durch die Büsche
blicken, und schritten gutes Mutes darauf los, klopften auch ganz bescheidentlich
an der Türe an. Da trat eine Frau heraus, und Däumling bat gar
schön, sie doch einzulassen, sie hätten sich verirrt, und wüßten
nicht wohin? Die Frau sagte: "Ach, ihr armen Kinder!" und ließ
den Däumling mit seinen Brüdern eintreten, sagte ihnen aber
auch gleich, daß sie im Hause des Menschenfressers wären, der
besonders gern die kleinen Kinder fräße. Das war eine schöne
Zuversicht! Die Kinder zitterten wie Espenlaub, als sie dieses hörten,
hätten gern lieber selbst etwas zu essen gehabt, und sollten nun
statt dessen gegessen werden. Doch die Frau war gut und mitleidig, verbarg
die Kinder und gab ihnen auch etwas zu essen. Bald darauf hörte man
Tritte und es klopfte stark an der Türe; das war kein andrer als
der heimkehrende Menschenfresser. Dieser setzte sich an den Tisch zur
Mahlzeit, ließ Wein auftragen, und schnüffelte, als wenn er
etwas röche, dann rief er seiner Frau zu: "Ich wittre Menschenfleisch!"
Die Frau wollte es ihm ausreden, aber er ging seinem Geruch nach, und
fand die Kinder. Die waren ganz hin vor Entsetzen. Schon wetzte er sein
langes Messer, die Kinder zu schlachten, und nur allmählich gab er
den Bitten seiner Frau nach, sie noch ein wenig am Leben zu lassen, und
aufzufüttern, weil sie doch gar zu dürr seien, besonders der
kleine Däumling. So ließ der böse Mann und Kinderfresser
sich endlich beschwichtigen. Die Kinder wurden zu Bette gebracht, und
zwar in derselben Kammer, wo ebenfalls in einem großen Bette Menschenfressers
sieben Töchter schliefen, die so alt waren, wie die sieben Brüder.
Sie waren von Angesicht sehr häßlich, jede hatte aber ein goldenes
Krönlein auf dem Haupte. Das alles war der Däumling gewahr worden,
machte sich ganz still aus dem Bette, nahm seine und seiner Brüder
Nachtmützen, setzte diese Menschenfressers Töchtern auf, und
deren Krönlein sich und seinen Brüdern.
Der Menschenfresser trank vielen Wein, und da kam ihm seine böse
Lust wieder an, die Kinder zu morden, nahm sein Messer und schlich sich
in die Schlafkammer, wo sie schliefen, willens, ihnen die Hälse abzuschneiden.
Es war aber stockdunkel in der Kammer, und der Menschenfresser tappte
blind umher bis er an ein Bett stieß, und fühlte nach den Köpfen
der darin Schlafenden. Da fühlte er die Krönchen, und sprach:
"Halt da! Das sind deine Töchter. Bald hättest du betrunkenes
Schaf einen Eselsstreich gemacht!"
Nun tappelte er nach dem andern Bette, fühlte da die Nachtmützen,
und schnitt seinen sieben Töchtern die Hälse ab, einer nach
der andern. Dann legte er sich nieder und schlief seinen Rausch aus. Wie
der Däumling ihn schnarchen hörte, weckte er seine Brüder,
schlich sich mit ihnen aus dem Hause, und suchte das Weite. Aber wie sehr
sie auch eilten, so wußten sie doch weder Weg noch Steg, und liefen
in der Irre herum voll Angst und Sorge, nach wie vor.
Als der Morgen kam, erwachte der Menschenfresser, und sprach zu seiner
Frau: "Geh und richte die Krabben zu, die gestrigen!" Sie meinte,
sie sollte die Kinder nun wecken, und ging voll Angst um sie hinauf in
die Kammer. Welch ein Schrecken für die Frau, als sie nun sah, was
geschehen war; sie fiel gleich in Ohnmacht, über diesen schrecklichen
Anblick, den sie da hatte. Als sie nun dem Menschenfresser zu lange blieb,
ging er selbst hinauf, und da sah er, was er angerichtet. Seine Wut, in
die er geriet, ist nicht zu beschreiben. Jetzt zog er die Siebenmeilenstiefeln
an, die er hatte, das waren Stiefeln, wenn man damit sieben Schritte tat,
so war man eine Meile gegangen, das war nichts kleines. Nicht lange, so
sahen die sieben Brüder ihn von weitem über Berg und Täler
schreiten und waren sehr in Sorgen, doch Däumling versteckte sich
mit ihnen in die Höhlung eines großen Felsens. Als der Menschenfresser
an diesen Felsen kam, setzte er sich darauf, um ein wenig zu ruhen, weil
er müde geworden war, und bald schlief er ein, und schnarchte, daß
es war, als brause ein Sturmwind. Wie der Menschenfresser so schlief und
schnarchte, schlich sich Däumling hervor wie ein Mäuschen aus
seinem Loch und zog ihm die Meilenstiefeln aus, und zog sie selber an.
Zum Glück hatten diese Stiefeln die Eigenschaft, an jeden Fuß
zu passen wie angemessen und angegossen. Nun nahm er an jede Hand einen
seiner Brüder, diese faßten wieder einander an den Händen,
und so ging es, hast du nicht gesehen, mit Siebenmeilenstiefelschritten
nach Hause. Da waren sie alle willkommen, Däumling empfahl seinen
Eltern ein sorglich Auge auf die Brüder zu haben, er wolle nun mit
Hülfe der Stiefeln schon selbst für sein Fortkommen sorgen,
und als er das kaum gesagt, so tat er einen Schritt und er war schon weit
fort, noch einen und er stand über eine halbe Stunde auf einem Berg,
noch einen, und er war den Eltern und Brüdern aus den Augen.
Nach der Hand hat der Däumling mit seinen Stiefeln sein Glück
gemacht, und viele große und weite Reisen, hat vielen Herren gedient,
und wenn es ihm wo nicht gefallen hat, ist er spornstreichs weiter gegangen.
Kein Verfolger zu Fuß noch zu Pferd konnte ihn einholen, und seine
Abenteuer, die er mit Hülfe seiner Stiefeln bestand, sind nicht zu
beschreiben.
Inhaltsverzeichnis
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